А я хочу на Дикий Запад…

Там трав неповторимый запах…

И можно танцовщиц всех лапать…

И можно — все, о чем мечтать…

Читать — а лучше не читать.

Шерифом стать или не стать…

Крупицей золота блистать,

Ложиться в сапогах в кровать…

Да… Это жизнь… В ней плоть и стать…

Как карты меченые в крапах…

Мне надоела ерунда…

Стрелять умеешь? Так стреляй.

Хоть, не в меня, и не туда…

Но ты стреляй! Пребудет рай!

Господь решит, что нет, что да…

А мы — лишь талая вода,

С которой не шути — играй…

А я хочу на Дикий Запад…

Он мне не нужен? И подавно…

Он весь в пустынях, что распяты,

Но с буквы пишется заглавной…

И что с того, что там лишь кочки,

Которые песком прикрыты?

Там все ковбои — одиночки,

По больше части все — убиты…

Мне надоела ерунда…

Ты скажешь что-то? Пустяки…

А револьвер — в твоей руке…

И небо — очень вдалеке…

И губы — в звездном в молоке…

И я — такой, как был давно…

Как черно-белое кино…

Иль некто — грузом в гамаке,

Убитый сном?… Мне все равно…

А я хочу на Дикий Запад…

Там все дуэли — настоящи…

Никто не говорит — забыли…

Забытые лежать в могиле…

Ну, что мы ищем — то обрящем…

Сам выбирай уж — или-или…

А коли в силе — значит, в силе…

И пулей бей — пусть даже с мили…

Не попадешь? Ну, значит, милый,

Тебя мы за ноги оттащим…

Но вот — всего одна загвоздка…

Всего хочу, и все мне плоско…

Всего хочу — и все мне броско,

Хоть жизнь — не шире, чем полоска.

Мне плохо все… И очень дико…

И Дикий Запад — как клубника,

Которую ты давишь соком

Во рту…

И — просто в пустоту

Идешь в стремлении высоком…

3 августа