Дождь. В воздухе отдаёт затхлым морем и его печалью,

пускай хоть что-нибудь заставит сегодня остаться дома,

прошагавши по берегу, ногам не стать печатью,

и только эта вода — спасение от Содома.

Ах, если бы знать в ком сегодня сидит архангел,

я бы увёл его, пускай только он не тронет

этих цветов и скверов, аллей — картины в не золочёной рамке,

всё остальное умрёт само, завравшись в хорошем тоне.

Но я не знаю, и в этом, увы, не только моя ошибка,

кому всё это возможно подать в огласке,

когда болтаешься на ветру, как на забытой уде наживка,

пожалуй, прощаясь со своей окраской.

Не бросить нам с тобой засаленный медячок на счастье,

прошли времена, когда с горя искал бы кружки,

не то чтобы нам конец, но то, что после спешит начаться,

и нам остаются ромашки, да враньё кукушки.

< 9 октября 2007 г. >